Siempre crece hacia dentro la memoria,
como una flor extraña
que renunciase al aire y que creciera
hacia el sueño inicial de sus raíces.
Todo crece hacia dentro, hacia el abismo
donde sólo se escuchan, fantasmales, las voces
de todo lo que un día
fue nuestro, de ese reino
que lentamente fué desamueblándose
Ahora que ya todo se ha acabado cumpliendo
con la implacable precisión que tienen
a veces los presagios,
también crece hacia dentro
(hacia que precipicios, hacia qué
nada oscura) el poema:
hacia un silencio último, dónde sólo se escuche
el ruido de la luz sobre las cosas.
Pedro A. González
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